Боже, её храни...

Жизнь её под покровительством  инь и ян.
Спорит с бессонницей ночи её рассвет,
преподнося данью медно – охряный свет
солнца всходящего на острие копья.
В парке у окон – ромашки да васильки,
неба бездонна высь, безгранична даль…
в мир телеграммы морзянкою шлёт асфальт,
лентой стелясь под изящные каблучки.

Сердце безжалостно ревность зажмёт в тиски,
я ведь, увы, не единственный визави,
кто, добиваясь монаршей её любви,
счастлив коснуться губами её руки.
Время нещадно торопится взять своё.
Кровь замедляет живительный ток по венам.
В жизни текучести лишь одно неизменно,
став аксиомой: я жду и люблю её.

Пусть же не знают ни ночи её, ни дни
кельтской волынки ветров и невзгод напевов.
И, как слуга верноподданный Королевы,
я повторяю «Боже, её храни…»

День её выткан узорами «да» и «нет»…
кистью эмоций расписаны сны под гжель…
В честь её звонко признаний звучит капель
и от Фортуны ждёт выигрышный билет.
В город с букетом сирени спешит весна,
тёплым дыханием топит последний лёд…
Счастье ведь рядом. Она терпеливо ждёт,
что её ангел подаст долгожданный знак.

А время нещадно торопится взять своё,
путая след в лабиринтах высоких стен.
Но, движется с крови рекой в магистралях вен,
божьей молитвой: я жду и люблю её.
Можно смириться и принять любой исход,
всё объяснив миллионом пустых причин…
Но, к раю заветному мне не нужны ключи,
ведь без неё там не так всё и здесь не то.  

Пусть же не знают ни ночи её, ни дни
кельтской волынки ветров и невзгод напевов.
И, как слуга верноподданный Королевы,
я повторяю «Боже, её храни…»