Стыдно
Тип произведения:
Авторское
Стыдно писать мне про любовь,
Когда умирают люди,
Каждый - Вселенная, и итог, в том,
Их больше не будет.
Сколько Вселенных стирает война,
Бог позабытый не любит?
Кто то решил, это просто игра,
А на кону встали люди.
Падают там, где настигнет смерть,
Тело забыто в бетоне,
Нам же по ящику сунут хрень,
Кто виноват...и что вы?
Думаете и мои мысли ввзязать
В Ваши поганые планы?
Нет уж, Я каждой Вселенной - рать
Мира хочу... И правды.
Ф.М. Достоевский
Сколько их ещё нам надо?
Мы уже несчастны. По обе стороны конфликта.
Хотите ещё больше...???
Не пора ли завязать эти игры?
Если сейчас не договоритесь, дальше будет хуже.
И с миром летит куча истин избитых,
И новеньких истин уже не создать,
А старые грозно пугают — НАС РАТЬ!
Мать городов русских.
Пора вернуться.
И не в сапогах, а босиком.
Оригинальный текст (церк.-сл.)
И сѣде Олегъ, княжа в Киевѣ, и рече Олегъ: «Се буди мати городом русскымъ». И бѣша у него словѣни и варязи и прочии, прозвашася русью.
Повесть временных лет.
Только и права на это у вас нет, и страдают именно украинцы.
Вы на самом деле противники.
Зря вы пришли в чужую хату со своим уставом, как бы вас не поперли оттуда в шею.
Главное без жертв, пожалуйста.
Но не прав ты,
Российский либерал.
Душа хотела правды –
Язык, как прежде, врал.