Поэзия мертва
Хорош быть может лишь поэт,
Что дряхлой, морщинистой рукой
Способен вытащить на свет
Мысли юности былой.
И сколько сил не вложим, мы
Все забыть порой способны,
Ведь как же сложно слышать их -
Детства дни в предсмертных стонах.
Но поэзия мертва,
Серебро в земле давно уж сгнило,
Из проводов под полом мишура
Убила в нас души порывы.
Круглый день прямой эфир,
Лучше рейс, быстрей печать,
Но оттого и пресным стал наш мир,
Что в нём не встать и созерцать.
Блуждавший ум пытливых уст
Истлел с их сердцем под глаголом.
Зачеркнув великих дум их бюст,
В висок вдарил жадный Голлум.
Теперь поэзия мертва,
И не ставлю цель её поднять,
Ведь в мире, где не ждут стиха,
Его никто не смог понять.