Художник

Шептались: художник -  душевнобольной,

Короткая кисть в нервных пальцах плясала,

Все краски смешались, сливаясь в одной,

Она на картине бездымно пылала,

Стекала и жгла, точно угли костра,

Босые ступни живописца седого…

А солнце застряло в перилах моста,

Не в силах уйти от творенья такого.

Как странно, но вечер в тот день не настал,

Хоть солнце на западе село беспечно.

Художник картину свою дописал

И просто ушел. Он безумно устал.

Нельзя же гореть на костре бесконечно…