Мои стихи
Тип произведения:
Авторское
Мои стихи — избыточный обман,
Быть может они тронут чью-то душу.
Но миг пройдёт, читатель им не нужен,
Они мертвы, их ядом лью в стакан.
Глоток востребован и жажда так сыра,
И холодом томит, зовёт открыться,
Мои стихи я заключил в границы,
Дошел и опустился до пера.
И полетели строчки наугад,
И многие им открывали входы,
Они — исчадия моей гнилой природы,
Признанием искушённый плагиат.
Так не читайте, я Вам не поэт!
Душой плачу, а ей цена — копейки,
Вы слышите в них трели канарейки?
Она засохла, песен больше нет.
Пускай другие лягут в Ваш блокнот,
И вязь виньеток чувства обрамляют,
На рифмах истонченных сладость рая
К Вам в душу кто то в строках принесёт.
Мои стихи — им пеплом лечь в камин,
И ветром северным рассыпаться наружу,
Кухарка веником сметёт, и горку в лужу,
И стали строчки отражением луны.
Стихи превращались в пепел, теперь просто удаляются безвозвратно.
Думаю, убивать часть себя в моей натуре, давно ношу в себе этого беса, беса самоуничтожения.
Стихи это то малое, чем он бывает доволен.
Ему нужен я весь.
Пусть пока довольствуется стихами. Пока они ещё пишутся.
В этом ему главная поддержка.
Вам Здоровья и крепости духа!
Благодарен Вам за Ваше тёплое отношение ко мне, по сути, из поэтесс, только Вы и Анна сохранили такое отношение.
Те же, которых любил по настоящему, оставили.
Может быть в этом и есть моя ошибка, любить тех, кто не любит.
Пока ещё пишу.
покопаться в себе иногда.
Только чьи здесь стихи гениальны?
У меня тоже больше «вода».
Но хлестать себя критики плёткой
в ироническом лучше ключе.
Быть шутом веселей, чем сироткой.
Выше нос, стихотворец. Алле!
И признаться, потерян настрой,
Да, не гений, такое бывает,
Даже чаще, чем может порой.
Да «вода» точит камень на сердце,
Да лежит от потерей в любви,
Да, ушла от меня Поэтесса,
Ну и черт с ней, забуду с тоски.
Да пишу бестолковые строки,
Да читают, а чаще и нет,
Да, ошиблись с талантами боги,
Хорошо, что не вышел поэт.
Так писал бы, да был бы читатель,
Да, мечтал о публичной судьбе,
Да, помёр наконец то мечтатель,
И стихи умирают во мне.
Душа свободна… всё в стихах!
А умираю только я!
Напишется ещё ваш стих))))
Порою хуже, чем у всех,
Так относителен успех!