...
Тип произведения:
Авторское
Родители уходят безвозвратно,
И закрывают за собою дверь,
И мы спешим порой, и нам не сладко,
И понимаем, все уходят в тень.
И кажется, что все туда стучатся,
И мне порою слышен этот стук,
И понимаю, мне не восемнадцать,
И чувствую, что замыкаю круг.
Кружимся, верим, чувствуем и любим,
Сердца изношенно пока ещё стучат,
И ожидаем призрачное чудо,
И верим в жизни вечной плагиат.
И наполняем жизнь теплотелами,
И часто не измерив, отдаем,
Зачем живём не понимаем сами,
Но все же в неизбежности живём.
И проседает крыши наших предков,
И зарастают лёгкие следы,
И тянется измученная репка,
И был бы Бог, чтоб с ним всегда на Ты.
И вера нас порой от дум спасает,
И убеждаясь в том, что жизнь - игра,
На кон поставим то, чего мы стоим,
И по итогу это лишь слова.