Зов
Тип произведения:
Авторское
Подобно мотыльку, летящему на свет,
Нас манит что-то скрытое во мраке,
Не любопытство и не праздность, нет!
Лишь зов души забившийся в экстазе.
Не сберегли и поминай как знали!
Со всех сторон лишь серость и тоска,
Простор открыт, но нас туда не звали,
Не доросли, а метим в небеса.
Конечно, грустно сознавать всю мерзость,
Что полнит черствые сердца,
Но что поделать, телом здесь застряли,
Когда к свободе тянется душа.
Остановись, замедли если можешь время,
Перечеркни что было и что есть,
Ты можешь думать, что тебя прокляли,
Что обрекли на прозябание здесь.
Лишь краски детства способные согреть,
Воспоминания о беззаветном счастье,
И так приятно, что остался след,
В душе без зависти, без злобы и отчаянья.
Порой мы не умеем жить, сгораем на свету,
Порой не виден свет в конце тоннеля,
И развеваем прах былого на ветру,
Приносим в жертву собственную веру.
Нас манит что-то скрытое во мраке,
Не любопытство и не праздность, нет!
Лишь зов души забившийся в экстазе.
Не сберегли и поминай как знали!
Со всех сторон лишь серость и тоска,
Простор открыт, но нас туда не звали,
Не доросли, а метим в небеса.
Конечно, грустно сознавать всю мерзость,
Что полнит черствые сердца,
Но что поделать, телом здесь застряли,
Когда к свободе тянется душа.
Остановись, замедли если можешь время,
Перечеркни что было и что есть,
Ты можешь думать, что тебя прокляли,
Что обрекли на прозябание здесь.
Лишь краски детства способные согреть,
Воспоминания о беззаветном счастье,
И так приятно, что остался след,
В душе без зависти, без злобы и отчаянья.
Порой мы не умеем жить, сгораем на свету,
Порой не виден свет в конце тоннеля,
И развеваем прах былого на ветру,
Приносим в жертву собственную веру.
Звукозапись:
