1000 чертей

Мои слова души твоей не тронут, слыхала ты подобное не раз…
Пусть плагиат, но… как бездонен омут твоих, любимых мною, карих глаз.
Нет сил сопротивляться круговерти, когда сознанье, как веретено:
я знаю – там живут такие черти… И всё равно стремлюсь на дно, на дно…

Погибель ждёт, я знаю, но не каюсь. Плюю в реальность времени песком
и раз в неделю в омут глаз бросаюсь за кратким, но живительным глотком,
как жемчуга ловец за перламутром, кессонную болезнь не раз познав…
А завтра снова расставанья утро, с отравленным амбре пожухших трав.

С туманом, оседающим на стёклах снаружи окон и в душе – внутри,
сползающим, как с лицедея блёклый от пота и слезы раскисший грим…
Вендетта! Тьма и свет столкнулись лбами и покатились в мятую постель…
Сквозь полусон тянусь к тебе губами, о явь запнувшись, как фрегат о мель…

Играем в жизнь без объясненья правил… К замкам не в силах подобрать ключей…
Следа касаюсь, что иглой оставил да Винчи местный на твоём плече…
Мы – призраки у бытия во власти… Скитальцы измерений и миров.
За краткий поцелуй земного счастья я душу в этот миг отдать готов….

Но, Сатана молчит… Ему виднее… Не шибко ценен полста летний лот.
И с мельницей во славу Дульсинеи шесть дней в неделю бьётся Дон-Кихот…
Шесть дней в неделю отлучён от рая… пишу, воскреснув из золы страстей
«Мне, ангелом чтоб стать, так не хватает в тебе живущей тысячи чертей…»