(Из повести)
Тип произведения:
Авторское
Всё это было до того,
Как неизвестный миру вирус
В короне вдруг воссел на трон;
Года на три я отодвинусь
От этих пагубных времён.
Вот едет некто, человек,
До тридцати ему нет года,
В окно любуется природой,
Несёт его машины бег.
Таксист-извозчик правит лихо,
Магнитофон играет тихо
И ветер с шумом бьёт в салон
Через открытое окно.
Проходят фуры караваном,
Быть может, из далёких стран,
А у обочин, по канавам
Расставив свой нехитрый стан,
Торгуют дачники товаром.
Верста мелькает за верстой,
Летит бескрайняя дорога,
Простор охватывает око,
Не пресыщаясь красотой.
Вокруг леса, поля и реки,
Вот деревенские дома,
Что строилися век от века
Намёткой русского ума.
Приятны для души картины
Родной отчизны дорогой.
Эх, Русь, люблю твои седины,
Един я, родина, с тобой.
Вот у столба венок поставлен,
Посмотришь дальше, вон другой...
Кто ж тут так быстро и случайно
Расстался с буйной головой?
Где вы, куда ушли от сюда,
Прервав свой краткий жизни путь?
Зачем мы все идём до туда
И нет возможности свернуть?
Дорога, глупая дорога...
Тут он пришёл в себя немного,
Развеяв грёзы наяву,
И рассмеялся грустно, строго,
И закурил ещё одну.
Если вам понравилось:
- 2 комментария
Ксенофонт Обычайкин
19:14
… и легли в кювет за поворотом…
Алексей Шарычев
10:21
Ну да, извозчик правил лихо, могло и так произойти.