Поэтов нет

Владимир, можно прочесть, НО
Редко строки попадались,
В коих виден был талант,
В основном же, всё пытались
Выдать свой нестройный гвалт
За поэзию; хватались
За кривые костыли
Тем избитых. Оставались
Рифмы те в густой пыли
Новых, новых наслоений.
Это я из другого своего стишка привел, подходит под комментарий ваш. Да, найти можно, но мало. И очень часто такие стихи, как раз остаются неоцененными, видимо, культура голову прогнула под «хайлайты» и «айти», Трудно здесь сейчас найти, что-то стоящее, а когда оно есть, окружающие его не видят, потому что оно как из другой эпохи и не воспринимается. Данное «произведение» я писал, в самом деле, под пивком. Рад, что вам понравилось.

Верные слова, Светлана;
Душу в строки точно надо
Вкладывать, и вслед за ней
Смысл со слогом подоспеют.

Спасибо вам за отзыв.
А почему «последний стих»?
Это один из первых моих
Стишков, а не из поздних.
(В смысле, на этом сайте)

Я сам частенько затуманен,
(Но не в строкАх, а состоянья
Такие у меня бывают )
А про «лайкОвую» когорту
Вот такое написал я;
Они корпят, да мало толку.

Люблю писать экспромтом
Весёлые стишки,
Рубить одним аккордом,
Срывая пол башки
Писателям великим,
Которые за час
Пять строчек не осилят,
Но в профиль и анфас
Известны, популярны,
А, как бы, чуть бездарны…
Они шлифуют слог,
Корпят над написаньем,
Но редко выйдет прок
Под этим «выжиманьем».
Всё гладко и красиво,
А не найти Шекспира
И Пушкина средь них.
Точёный, пресный стих,-
Вот резюме для них.

А те, кто блещут мишурой;
Для них стишочек есть другой:

Вычурных словес побольше,
Оборотов изощрённых;
Смысл может быть поплоще,-
Его вовсе не затронут.
Главное, обёртка-форма,
Пусть она шуршит, блестит,
Будет для ума попкорном,
Мысли не отяготит.
И пускай не очень ровно
Рифма звучная бежит,
Но зато как благотворно
Она уши усладит!
Через час уже не вспомнят
Ярких, бархатных стишков;
Новые им вслед готовят
Блёстки сло́гов-ветерков.

А тем из них, (из мишуристов),
Которые довольно чисто
Пишут, и гонятся за слогом,
Я вот такое приготовил :

Алмазно-арбузные бусы заката
Сверкают в рубиновой змейке-реке,
Вьётся она и журчит до упада,
И даже шипит на волне-чешуе.
А в небе плывут облака-эскимо,
Молочные, хладные, белые-белые,
И мажут, и бе́лят небес потолок,
И капают дождиком в заросли серые
Травинок осенних, на поле-кисель,
(Похоже оно на густые напитки).
А в лесе фисташковом корчится ель,-
Ей ветви грызут червяки и улитки.
И где-то в чащобе заблудший поэт
Ищет тропинку для яркого слога,
Но нету из дебрей выхода, нет!
А стих его вышел вполне превосходно.

И завершающим аккордом
Ещё стишочек скину я,
(Хотя не надо бы, ведь много
Дизлайков хлынет на меня)

— Рифму можете сплести,
Но поэзии в ней нету.
До поэтов вам расти,
Как траве болотной к свету.
Несуразные огрехи
Бьют читателя в глаза.
Сразу видно,- неумехи,
Лишь бы пафос показать.
Лайки душу вашу тешат,
Лесть «друзей» течёт как мёд
В разум ваш. И Вы успешны!
Здесь на сайте Вам почёт.
Кто читать эти творенья
Будет через двадцать лет,
Или двести? В поколеньях
Отклика вам точно нет.
Да и современность тоже
Мимо толпами пройдёт.
Неужели вас не гложет
Мысль, что как-то не идёт
Ваше творчество? буксует
На одном и том же месте.
— Многие вот так толкуют,
Ну а сами в том же тесте.
— О себе не говорю,
Я поэмы лишь творю.
А короткими стишками
Умну голову свою
Вовсе я не забиваю.
Здесь же, за минут пятнадцать
Стих по пьяни настрочу
И такой, чтоб вам стараться
Надо было. Уж молчу
И о том, что можно б было,
Если пишите часами,
Постараться, чтобы вами
Восхищались; чтоб красиво
Строчка за строкой текла.
А у вас же лишь бедлам
Здесь выходит. А дела
Там на пять копеек были,
Почитаешь, — сразу видно.
— Это, как-то нам обидно
Слышать… Зря вы уязвили.
Мы забаним дружно вас!
За такое, вот сейчас
Каждый минус вам поставит,
Репутацию убавит!
— Было тут уже такое.
Нападали аж гурьбою,
И смешно было смотреть.
Если, кто не может петь,
То и тужиться не надо.
Ладно б встал, когда ты падал,
А у вас одни паденья,
Ни на грош нет вдохновенья.
Редкие писать умеют,
Человек семь-восемь можно
Наскрести на сайте всём.
Ладно, спорить будем позже!
Каждый будет при своём.

«Золотым», увы, сей век не назвать.
Лишь «серебряные» будут блистать
Во тьме компьютерной эпохи.
(Да и «серебра» здесь — крохи)