«Зашумит ли клеверное поле,
                заскрипят ли сосны на ветру,
                я замру, прислушаюсь и вспомню,
                что и я когда-нибудь умру».
                                               Е.А. Евтушенко



Всё кончено…
Америку - к чёрту.
Не понять там
русскую грусть.
Настала пора
причалить к порту,
с родимым названием Русь.

Жизни испита
горькая чаша,
а при жизни  –
последняя цель,
нет её ни роднее,
ни краше,
в землю лечь,
горемычную нашу -
многоцветья просторов постель.


Там,
где по весне
бушуют грозы,
от внезапной горечи
потерь, зарыдают
белые берёзы,
сына  примет
Родина сквозь слёзы,
с ней навеки будет он теперь.

От утраты
и щемящей боли
зашумят деревья
на ветру,
отдавая дань
последней  воле,
озарится цветом
клеверное поле,
серебристой ранью – поутру.

Выбрал он
родимую тропинку,
среди множества
исхоженных дорог,
и с небес,
упавшую слезинку,
здесь в России,
клевера сладинку,
на губах застывших уберёг.

***
Вот и всё…
Америка - к чёрту.
Не понять там
русскую грусть.
Причалил поэт
к последнему порту,
с родимым  названием Русь.


Апрель 2017 года, Раненбург