Сердце.

Утомлённое сердце моё,ну чего ещё хочешь?
Все заветные мысли свои отпуская в полёт,
Постоянно,как пьяный старик,ты чего-то бормочешь,--
Наплевать,что бессвязные рифмы никто не поймёт.
Эти ритмы в тебе будут тонкою жилкою биться,
Эти звуки небес не затихнут уже никогда.
Ну и пусть говорят,что в поэты тебе не пробиться--
Тонкий критик стихов не прочтёт-разве это беда?!
Даже то не беда,что болезнь твоё сердце сковала,
Даже то не беда,что не можешь ни с кем говорить,
А беда заключается в том,что так времени мало,
Чтоб судьбу свою,словно стихи,без помарок творить.