Про Ивана дурака
Тип произведения:
Авторское
Родина – она нам мать родна,
Но до чего ж она доведена!
Вот кучка удалых людей,
Они врагов куда страшней,
Богатства недр и душ людских
При помощи повадок воровских
Забрали всё у нищего народа,
Лишив достоинства и опустив до сброда.
А что народ? Народ молчит,
И глазки прикрывает будто спит.
На кухнях власть преступную ругает,
И в показушный гнев впадает.
На самом деле люди ждут мессию,
Который встал за всю б Россию,
Метлой б поганой разогнал
Всю нечисть, весь этот криминал.
Вот так с надеждами на дядю,
Мечтаем жизнь свою наладить.
Мы верим сказкам про Ивана-дурака,
А жизнь у нас одна и коротка.
Пока надеемся мы на кого-то,
Не осушить зловонного болота.
Но до чего ж она доведена!
Вот кучка удалых людей,
Они врагов куда страшней,
Богатства недр и душ людских
При помощи повадок воровских
Забрали всё у нищего народа,
Лишив достоинства и опустив до сброда.
А что народ? Народ молчит,
И глазки прикрывает будто спит.
На кухнях власть преступную ругает,
И в показушный гнев впадает.
На самом деле люди ждут мессию,
Который встал за всю б Россию,
Метлой б поганой разогнал
Всю нечисть, весь этот криминал.
Вот так с надеждами на дядю,
Мечтаем жизнь свою наладить.
Мы верим сказкам про Ивана-дурака,
А жизнь у нас одна и коротка.
Пока надеемся мы на кого-то,
Не осушить зловонного болота.