Русь
"Ты слышаще дивляхуся"
Святослав. Изборник.
Тропа к реке, поросшая тимьяном,
Печать следов узорчатых подков...
Уж белый конь играет под Трояном,
Взвивая шлейф отбеленных холстов.
Уж внук богов выходит из темницы
И зажигает тысячи свечей,
Уж сизый дым над кузницей курится
И уж куют орало из мечей.
Пришла пора и схимник Валаама
Раскинул сеть да скуден в ней улов.
Уж Китеж-град выходит из тумана,
Уж слышен звон его колоколов.
И град, и весь, и родников прохлада,
Печальный клик летящих журавлей
Народов быт и таинство уклада,
И синь небес и марево полей,
И аромат расплавленной живицы,
И гром бичей суровых пастухов,
И тайный вздох проснувшейся девицы,
И горький мёд нечаянных грехов.
О, наша Русь! - О, вечная денница,
Грядущая в пожарищах веков,
Хранят тебя прабабки-радуницы
Надёжнее окованных щитов.