Конец и творец

Весь мир объят материей непрочной,
Её смешав, получишь монумент.
С тобой идёт пехотой ровный почерк,
И во вселенной будет млеть момент.

Подарок долго пляшет под ребром,
Но для отправки нет, увы, дорог.
Да пустота свербит в сфере миров,
Ведь нас там много, место лишь одно.

Нам деструктивность хлопает в ладоши,
Всё наблюдая жизненный наш опус.
Ну а певец, возможно, был хороший,
Но все же смертен, в этом вечный фокус.

А на тебя посмотрят сверху боги,
И без загадки станут вопрошать, —
"Каков был ты: единым или многим?”,
Пред тем как с нами тут пришлось стоять.

Навигация:

← Разбитый странник

Это не слёзы →

творчество, писатель, искусство, стихотворения, мир, человек, художник