Сложнее не писать

Свой след обозначить в веках наверно не очень-то просто.

Но раз прикоснувшись к перу, сложнее совсем не писать.

Я пробовал рифмой играть ещё угловатым подростком.

Была не довольна порой моей одержимостью мать,

когда, засидевшись в ночи, бренчал исступленно гитарой,

слагая  «хиты», и семью без сна оставляя опять,

до треска оборванных струн в гармонии элементарной,

в которой стандартный набор – аккордов ну, максимум пять.

Мы с верным моим друганом, в то время сверкали как звёзды

подъездов соседних домов, как идолы местных  дворов.

И ветер нам: «Браво!» кричал, и рукоплескали  берёзы

в тусовках ночных на пруду при отблесках медных костров.

Ворота пацанской души вскрывались для всех нараспашку,

в стихах отражая, порыв наивных ребяческих дум.

Пусть путали часто слова, но всей подпевали компашкой

при свете неяркой луны гитарам тем простеньким двум.

А время не ждёт никого. Теперь мне уже за полтинник.

Сто лет, если в сумме считать, с приятелем нам на двоих.

Как прежде играю в слова и струны терзаю поныне,

но видимо, сложно создать достойный внимания стих.

И вновь мягко светит Луна, струна среди ночи играет.

Рассыпал какой-то богач на небе мешок серебра.

Но чувствую: что-то не так, нужна здесь гитара вторая,

чтоб в юность опять заглянуть. Звонить срочно Женьке пора.