Злобный стих
Стих о стихе, стих о стихе
В мозгу моём не стих,
Зачат в грехе, варён в ухе,
Одной из поварих.
Пока словами истекал
на грудь ей и живот,
он вдохновение алкал,
как злобный идиот.
Он небо поднял за грудки,
к ногам её швырнул,
потом тату её, цветки
сорвал, мне рот заткнул.
Пока тычинки, лепестки
я языком искал,
он голым влез в мои носки,
за стол мой ускакал.
В блокнот вошёл, слова нашёл,
и спит теперь, испит...
Я а корю себя - осёл,
какой же я пиит?!
Я белым лбом, я белым лбом
склонился над столом,
кряхтел, пиша стишок в альбом,
как будто бил кайлом.
Он, не рожался, гад такой,
хоть я над ним корпел,
я тряс как конь своей башкой,
и как осёл сопел.
Альбома лист как горизонт –
и я внутри как псих.
Ах, что же я как Ксенофонт
не щупал поварих?