Ремесленник в поэзии - мастак...
Ремесленник в поэзии - мастак.
И пишет он уже не просто так.
Он пишет с чувством,
С толком, с расстановкой.
И нет нелепостей в его стихах,
И по ночам его не гложет страх
За стройность ритма на его устах,
За то, что рифмы лепятся неловко.
Когда-то спотыкался на словах,
Рифмуя " кровь- любовь", едва- едва,
Бубня, что поседеет голова,
И что-то ещё мямля про разлуку.
Теперь клеймит стихами дураков,
Но осторожно, чтобы тумаков
Не получить и не кусать стихом
Кормящую его, поэта, руку.
Ах, если б он родился во дворце,
При просвещённом царственном отце
И он бы был щитом его таланту.
А он бы был наследником его...
Тогда бы не боялся ничего -
И не писал бы стих по прейскуранту.
Судьба злодейка на себя скупа
И одарила жалкого клопа
Умением сплетать для мира вирши.
А мир взирает на него в упор
В готовности исполнить приговор,
Чуть что не так и не про тех напишет.
Он изощрённо выжимает стих
Из осторожных словарей своих.
И стих покорно голову склонив,
Сползает на послушную бумагу.
И будучи потом преподнёс
Количеству изысканных персон,
Забудется поэтом словно сон,
Что не впервой обманывал беднягу.
И ран его не лечит тишина,
Над ним вздыхает ночи пелена,
Луна перебирает словно четки
Пустые, филигранные стихи,
Уверенным движением строки
Прославившие век его короткий.
Но Боже мой! С каким бы торжеством
Он променял поэта мастерство.
С какой бы радостью ушёл в нирвану,
В прекрасный рай невинных графоманов.
Но не отпустит мастерство, увы и нет! -
Шедевры создаёт ремесленник - поэт...
Под силу даже дураку,
Себя в глазах чужих прославив,
Ума с талантом не добавив
Себе насмешками при том,
Кто не Поэтом, а Шутом
Рождён, когда паяцам вторит,
Глаза которым правда колет!