Поэт

Обо всем написано до нас ,
Не о чем теперь писать поэту,
Тысячи взбирались на Парнас,
Миллионы уходили в Лету.

Люди превращали чувства в тлен,
Над своими плакали грехами:
От забор до кирпичным стен-
Все давно исписано стихами.

Не осталось интересным тем,
Износились ямбы и хореи,
В лабиринте солнечных систем
Даже творчество со временем стареет.

Затерялась где-то меж веков
Новизна изысканного слова,
Но толпа беспечных дураков
На вершину славы лезет снова.

И неважно, как устроен свет,
Почему вращается планета,
Для людей иного счастья нет,
Кроме строк наивного поэта.