Издать книгу

Разбитые гуляют облака по небу

Разбитые гуляют облака по небу
Тип произведения:
Авторское
Разбитые гуляют облака по небу,
И я ушедший в родную темноту. 
Смотрю на месяц голубой и ярый
И говорю с ним в темени дивной. 

А говорю, что не поэт я и не хороший парень,
А лишь мечтатель в голубизне ночной
И снится мне ужасная вся падаль,
Что пережил я в радости благой.

То что противник — я, грубый и жестокий,
Что убийца я, которых на свете не сыскать.
Но я обычный, глупый, русский парень, 
Лишь ищущий свою страну. 

Страна моя потеряна в тумане, 
Будто бы и нет её. 
Забыты все её большие дали, 
Остался только центр у неё. 

А центр есмь огромная Москва, 
Куда стекают ум да слава, 
Но видно только по утрам
Куски отравленного смрада. 

Но необъятна ты, любимая столица, 
Хоть потерял я интерес к тебе, 
Как вышел я из гроба мглистого, 
Я понял, что нелюдим к тебе. 

Людим я только к добрым людям, 
Что сеют хлеб свой на полях, 
Что любят быт свой, в тихом утре
И ветер быстрый на лугах. 

И потому мне чудятся осины, 
А здесь лишь только камня строк, 
Куда не повернись, везде битком набито, 
Ужасных, глупых, грязных слов. 

Этот мир мне будто не родимый, 
Появился в нем по замослу творца, 
Он думал, переживу я этот быт избитый, 
А я погиб от слов упавых, что были грязью у костра.  

И закрывшись в поле брани, 
Считая пакости свои. 
Кляну себя во всех проклятьях, 
Что нашептал мне берег у реки.

Тот берег был моим лекарством, 
Тогда и понял, что не так все здесь. 
Я не был тем, о ком мечтал я в далях, 
А был лишь тем, кого я сам бранил. 
 
Войной пошёл я против собственного счастья, 
Глаголя, что главный враг он мне, 
Не думал я, что все мои проклятья, 
Это вранье, которое я молвил сам себе. 

А говорил себе, что озорной, но к грусти моя тяга,
Что я счастливый, но в бедах мой удел,
Что беззаботный, но в заботах грязный,
Что я не глупый, но глупостей не счесть.

Тогда и кончилась потеха над собою,  
Забылись все усталости мои. 
И вышел я, перед покосным полем, 
Расплакаться в горечах своих. 

Разбитые гуляют облака по небу, 
И я ушедший в родную темноту. 
Считаю звезды, что в сплошном тумане.
Забылись в собственном бреду.



26 августа, 2020 года. Юрка Донской / Н К.И
 
+2
562
00:21
Простите великодушно. Это верлибр?