Разбитые гуляют облака по небу
Тип произведения:
Авторское
Разбитые гуляют облака по небу,
И я ушедший в родную темноту.
Смотрю на месяц голубой и ярый
И говорю с ним в темени дивной.
А говорю, что не поэт я и не хороший парень,
А лишь мечтатель в голубизне ночной
И снится мне ужасная вся падаль,
Что пережил я в радости благой.
То что противник — я, грубый и жестокий,
Что убийца я, которых на свете не сыскать.
Но я обычный, глупый, русский парень,
Лишь ищущий свою страну.
Страна моя потеряна в тумане,
Будто бы и нет её.
Забыты все её большие дали,
Остался только центр у неё.
А центр есмь огромная Москва,
Куда стекают ум да слава,
Но видно только по утрам
Куски отравленного смрада.
Но необъятна ты, любимая столица,
Хоть потерял я интерес к тебе,
Как вышел я из гроба мглистого,
Я понял, что нелюдим к тебе.
Людим я только к добрым людям,
Что сеют хлеб свой на полях,
Что любят быт свой, в тихом утре
И ветер быстрый на лугах.
И потому мне чудятся осины,
А здесь лишь только камня строк,
Куда не повернись, везде битком набито,
Ужасных, глупых, грязных слов.
Этот мир мне будто не родимый,
Появился в нем по замослу творца,
Он думал, переживу я этот быт избитый,
А я погиб от слов упавых, что были грязью у костра.
И закрывшись в поле брани,
Считая пакости свои.
Кляну себя во всех проклятьях,
Что нашептал мне берег у реки.
Тот берег был моим лекарством,
Тогда и понял, что не так все здесь.
Я не был тем, о ком мечтал я в далях,
А был лишь тем, кого я сам бранил.
Войной пошёл я против собственного счастья,
Глаголя, что главный враг он мне,
Не думал я, что все мои проклятья,
Это вранье, которое я молвил сам себе.
А говорил себе, что озорной, но к грусти моя тяга,
Что я счастливый, но в бедах мой удел,
Что беззаботный, но в заботах грязный,
Что я не глупый, но глупостей не счесть.
Тогда и кончилась потеха над собою,
Забылись все усталости мои.
И вышел я, перед покосным полем,
Расплакаться в горечах своих.
Разбитые гуляют облака по небу,
И я ушедший в родную темноту.
Считаю звезды, что в сплошном тумане.
Забылись в собственном бреду.
26 августа, 2020 года. Юрка Донской / Н К.И
- 1 комментарий
Непоэт
00:21
Простите великодушно. Это верлибр?