про солнце
Тип произведения:
Авторское
сгорает, ничерта не понимая,
кому в глаза с утра, кому - под дых,
за тыльной стороной - передовая,
зияют амбразуры денщиков,
амброзии вынюхивают слабых,
исподтишка укусами щипков,
под небом, как на заднице у бабы,
краснеют дни прыщавостью юнцов,
созреют синяками ночи, грубо
натрет бодягой утро до рубцов,
скривит в презрении выцветшие губы,
и, шаркая по скомканным следам,
бездомным псом, вынюхивая кости,
считая не по дням и по годам,
а по числу зажатых зерен в горсти,
вычеркивает нас в календарях,
пришитых объявленьем на заборах,
мы - пассажиры в разных поездах,
в поломанных, товарняках и скорых,
нам предлагают чай проводники
в залапанных и сколотых стаканах,
мы сами ставим на часах звонки,
себя канонизируя в экранах,
мы - плюшевые мишки без ноги,
мы - мячики утопленные таней,
нас на веревке, как грузовики,
таскает малышня, а из гортаней
невнятным комом "благородный" звук
то шепотом, то Гавриилом выйдет,
я в детстве плакала, читая про Му-му
и убивала пулями навылет
хозяйку , безответного раба
и признанного классика, конечно,
и я не понимала никогда
ни волчью стаю, ни телячью нежность.
у солнца не бывает выходных,
и говорят, что солнце остывает,
во-первых, это долго, во-вторых,
никто из нас об этом не узнает.
И помнишь лучшее, что было в этой стране. И лучших. И лучшие строки.