Мертвый о живой
Как мертвые глаза поэта
Нам намекают о живом?
Вопрос подвешен без ответа,
И в воздухе повис багровый гром.
Вопрос обугленный и тлеет,
Ну а еще преображен пятном,
Прожженный худшим табаком
И залитый вином пестреет.
Но весть же явно не о том...
Свой дом перевернув вверх дном,
Поэту стало чуждо слово хватит.
Вопрос то обстоят лишь в том,
Чтобы покончить с этим на закате.
Так не пристало думать о другом,
Как стало быть устал он, хватит!
Хочет сгореть поэт, как старый том.
По телу дрожь, нутро не в адеквате.
Никто не мог помочь писателю в той трате.
Осталась лишь, квартира с запахом бензина.
Она скорбя по будущей утрате,
Не очень верила в последствия мотива.
Глотнув глоток дешевого вина
И затянувшись кислым табаком,
Поэт вскочил, сказав пора,
Ведь нет любимой в мире том.
Он подошел к двери, потом...
Проскрежетав замком в два оборота.
Потом летят осколки из окна с ключом.
Они встретят асфальт чувством свободы.
Из зажигалки выглянул искрящий зверь;
Поэты не горят и не летают.
Соседи начали уже стучаться в дверь,
Соседские собаки гневно лают.
И напоследок, глянуть шоу огневое
Присел поэт на долгую дорожку.
Огонь уже во всю лизал обои,
И тут, язык огня метнулся кошкой;
Оттуда начала рождаться сцена,
Сливаясь в силуэт, что за обряд?
Предстала перед ним его любовь Елена,
Которая сгорела пару дней назад.
Была ему важнее всей вселенной.
В его зрачках, что не перенесли разлуки
Смешалась жизнь и смерть мгновенно,
И он шагнул к любимой расправляя руки...
Вопрос исчерпан, песня спета,
Дурак ушел счастливый, одурманенный вином.
И в быстро гаснувших глазах поэта
И не было намека о живом.