Плохо то, что мы пишем и пишем стихи,
                а издания жди неизвестно когда.
                Наступили в отчизне глухие года,
                и прилипли к губам  остья от шелухи.

                На прилавках полно  чтива  западных стран,
                полиграфный станок выдаёт на поток,
                что когда-то не брал и техасский баран,
                а теперь отправляется на Магадан
                вкупе с порохом, спиртом, брезентом  порток.

                После золота в речках, старательских дней,
                развалясь на печи, мудрено почитать:
                - Эй, подельник, кровавую Мэри налей!
                Видишь пуст мой стакан, блин, етит твою мать…-

                Что чикагская мафия? Что наркота?
                Как  китайские  ниндзя, прожрёт мошкара,
                если не  проспиртован с утра,
                и ползут над тайгой облака, как верста,
                и давно бы обеду начаться пора.

                А таймень, как подлодка, по озеру мчит
                и камыш шелестит: где-то бабы живут.
                В городах  золотишко начальники ждут,
                возле станций метро свет рекламы разлит.

                Вот набить бы кошель самородков речных,
                двинуть мимо таможни в  фартовый  Техас,
                и не надо тогда ярких книжек чудных,
                стать техасским бараном  в  святая святых
                и считать, что взобрался на горний Парнас.
                Только вся эта муть не для нас, не про нас!