А он ей пишет

А он ей пишет о любви своей...

О том, что нет ее и все так мрачно, 

И ночь темней, дорогие все длинней, 

Что жизнь его совсем не однозначна. 

Что в мыслях постоянно с ней, 

Он даже разговаривает с ней под утро, 

Что от себя не ожидал таких страстей, 

Всегда спокойный  был и мудрый. 

Ворвалась в жизнь как смерч,  как ураган, 

Перевернув вверх дном его устои, 

И без неё теперь один  сплошной туман...

И белое вино в ночи сухое. 

Он пишет ей, что с ним она везде, 

В том платье  голубом, как небо, 

И смех звучит ее в ночном  дожде...

Хотя не только в нем, а где б он не был. 

Что  ждёт и верит, что она придёт, 

Жизнь смысл обретёт, решатся  уравнения, 

Она  поймёт, а это все пройдёт ...

Но тишина и пусто в сообщениях.