Рисует полночь странные картины...
Рисует полночь странные картины...
Какой-то незнакомый, мрачный дом.
И церберы - тяжёлые гардины
Скрывают виды за его окном.
Подсвечники в объятьях паутины,
Как в серый мех укутанные в пыль.
Бумаге на столе, стол в пятнах винных,
А может быть не в винных, а в крови.
Натужный скрип тяжёлых гарнитуров,
Не отражающие лица, зеркала.
Картины с обнажёною натурой,
Мелькающие тени по углам.
Досадливые шёпоты и стоны,
Чей мною потревожен был покой.
Над головою потолок бездонный,
Паркет, скрипящий под моей ногой,
Которую я ставлю осторожно,
Боясь шагнуть за призрачную грань.
Остаться в этом доме невозможно,
Его покинуть не даёт капкан
Как-будто рук, ложащихся на плечи,
До боли незнакомых чьих-то рук.
И эти руки ловко и беспечно
Из памяти вытаскивают вдруг,
То, чего не было со мной ни разу
И отчего становится больней
Пытать бумагу бестолковой фразой,
Рифмуя стих в полночной тишине.
Так и вправду невесть кто руками Вас щупать будет)
Классный стихо!