Сны о смерти

Ложбинкой,  завитком,  ключицей,
Поллюций  запахом  блудливым,
И  трупным  смрадом  революций,
И  взлядом  пристальным  пытливым,
Пугаюсь,  путаясь,  смущаюсь,
И  тормошу  тебя:   
-  Проснись  же!
Уже  в  и-нете  сообщают,
Что  ненавидят  нас  в  Париже.

Что голос ковидом простужен

И без любви душа озябла,

Что я тебе совсем не нужен,

Как хвост зеленый кракозябла.

А  ты  все  дремлешь,  умирая,
Ведь  сны  о  смерти  жизни  дольше.
Ты  у  меня  одна  -  вторая!
И не расстанемся мы больше.