Стихи порою не подвластны нам,
они живут по собственным законам.
То разлетаются, как письма, по домам,
то прячутся в девических альбомах.

Им наплевать на власть страны и интернет,
будь то Россия или Нидерланды.
Они вопросы задают, не ждут ответ
и балуют, как мать, свои таланты.

Стихи поэтому поэзией зовём,
она древней гекзаметра и греков.
Как чарку выпьем, о любви поём
и о бандитах всяких и абреках.

Кто с Одиссеем плыл? - одна вокруг шпана
и лишь Орфея взяли для приличья.
Но разве знала бы о них потом страна,
когда б поэт не говорил по птичьи?

Гордитесь всюду нами, смерд и господа,
тогда в потомках сможете остаться.
А так вы что? - бегущая в руках вода,
которой снова в землю возвращаться.

Творенье архитекторов живут века,
потом их сносят вдруг для небоскрёбов.
А вот стихи, что полноводная река,
где берега для упражнений йогов.