Страх одиночества
По улице шли двое…
Чёрный пёс
Неясной тенью между ног метался,
А месяц сватал пару-тройку звёзд,
И в облака рогами упирался.
За ними вслед,
Считая каждый шаг,
Позёмка января
Змеёй вилась,
И снег с небес
Летел, не торопясь,
И снег летел,
Едва-едва
Роясь…
А двое шли,
И пёс трусил за ними;
Щетинились заборы часовыми,
Дома светились бельмами окон,
«Ежами» топорща свои антенны…
Так одиноки были во Вселенной
И эти двое,
Что брели с собакой,
И этот месяц –
Молодой,
Рогатый;
И в зыбкости хмельного января
Была, как остров,
Одинока я…
Но чья-то сиротливость может быть
Сильнее собственных
напастей и несчастий,
Ей в переулках,
На безлюдье, выть –
Тревожно,
Беспокойно,
По-собачьи…
Исчезнув в темноте ночного мрака,
Они ушли – те двое
И собака,
Сутуля плеч тяжёлую заботу,
И повинуясь дней круговороту.
Я шла впотьмах…
Нет, я уже бежала!
Скорей туда,
Где светится огонь;
И где герань;
И батарей – «гармонь»,
От тех троих подальше – наутёк!
И только ветер,
Словно бы щенок,
Бежал
За мной,
Скуля
У самых ног.
Чёрный пёс
Неясной тенью между ног метался,
А месяц сватал пару-тройку звёзд,
И в облака рогами упирался.
За ними вслед,
Считая каждый шаг,
Позёмка января
Змеёй вилась,
И снег с небес
Летел, не торопясь,
И снег летел,
Едва-едва
Роясь…
А двое шли,
И пёс трусил за ними;
Щетинились заборы часовыми,
Дома светились бельмами окон,
«Ежами» топорща свои антенны…
Так одиноки были во Вселенной
И эти двое,
Что брели с собакой,
И этот месяц –
Молодой,
Рогатый;
И в зыбкости хмельного января
Была, как остров,
Одинока я…
Но чья-то сиротливость может быть
Сильнее собственных
напастей и несчастий,
Ей в переулках,
На безлюдье, выть –
Тревожно,
Беспокойно,
По-собачьи…
Исчезнув в темноте ночного мрака,
Они ушли – те двое
И собака,
Сутуля плеч тяжёлую заботу,
И повинуясь дней круговороту.
Я шла впотьмах…
Нет, я уже бежала!
Скорей туда,
Где светится огонь;
И где герань;
И батарей – «гармонь»,
От тех троих подальше – наутёк!
И только ветер,
Словно бы щенок,
Бежал
За мной,
Скуля
У самых ног.
Беги несчастных, ты их не спасешь,
Несчастие — не рок, а личный выбор
У доброго добра себе найдешь,
И счастью лично каждый композитор