Письмо с того света

Дед писал мне письма с фронта,
с фронта сбывшихся надежд,
с фронта радостных невежд;
"невозможно!" - воплем кто-то
разорвёт стиха падеж.

Между тем отмечу строго,
строго, словно стих мой - суд,
строго, будто слово - пруд,
высеченный за отлогом,
ровный, ясный изумруд:

дед писал и слал мне письма,
письма, полные любви,
письма в духе "c'est la vie!"
и родных ей закулисий;
буквы были на крови.

Каждое кончалось фразой,
фразой ёмкой и чудной,
фразой, ставшей мне родной;
повторял дед в раз из раза:
"Развевайся, внучек мой!"

Дед ошибся в слове, думал,
думал без сомнений я,
думал, думы выпил яд,
но индюк - он тоже думал:
в суп попал, живьём сгоря! 

Правильно ведь - "развИвайся",
"развИвайся, внучек мой!" -
"развИвайся - с головой",
 но никак не "развЕвайся"!
Что же, дед ты удалой!

Годы шли, старел мой деда,
деда, чьи мечты сбылись,
деда, мысли чьи сплелись,
скомкались, и чьи победы
ветром в пропасть унеслись...