Город

О, как прекрасны о тебе рассказы!
Как благородны слухи о тебе!
Ты для людей алмаз, не стразы!
Не просто город — город на Неве.

Но как бы восхищаться ни хотелось,
Как ни желал бы я сказать: всё хорошо,
В себе найду я дух и смелость
Вам сообщить, что было время, да прошло...

Твои окраины не украшают боле:
Муравейники стоят, а не дворцы.
И люди там живут в неволе.
Невольные, а это значит — не творцы.

Твоей реки отравлены каналы
Алчностью, живущей внутри вен
Людей, готовых жизнь сменить на баллы
Ради самых низких цен..

Твои дома обклеены рекламой,
Вывески горят со всех сторон.
Как будто полчища неверных басурманов
С факелами движутся на Дон.

И даже улица — мечта поэта —
Сдалась под гнётом ширпотреба.
Когда-то был источник света,
Что красил в розовое небо,

Теперь дремучий лес бутиков,
Захламляющих пространство.
Возбудитель нервных тиков,
Заглушающихся пьянством.

Качусь по улице, как шар,
Среди людей, что распадаются, как кегли.
В душе и в мыслях ледяной пожар.
Не ясно: огонь ли во мне, снег ли.

Пробивает солнце тучи,
Чащу леса бороздит.
Чем дольше я живу, тем круче
Мой социальный спуск лежит.

Навигация:

← Враги поэта

Отчаяние →