Сквозит...Надрывно...Дверью хлопая,
гоняя листья за окном,
мой старый пес... Мой ветер... Охая,
стучится в мой промокший дом.
Письмом осенней непогодицы -
дождём скребётся по стеклу.
И дробь копыт сердечной конницы,
строчит по крышам, поутру.

Мелькают толпами прохожие,
под свет усталых фонарей.
И ждут желаньями похожими,
период тёплых летних дней.
Лишь я один гляжу сквозь марево
дождя... И слышу пенье струй.
И вспоминаю: утра зарево
и твой прощальный поцелуй.

Как далеко ушло мгновение,
и я теперь уже не тот.
Но это тёплое видение
укрыло мысли, словно кот,
который по ночам с бесстыжием,
ко мне ложится на постель,
чтоб греть с мурчаньем и поближе быть
к душе открытой, без петель.

И в этот час полночный, с вздохами,
с дыханьем ветра за окном,
приходит та, которой долго я
всё открываю душу сном,
в котором тёплый вечер клОнится,
даря всю ласку и покой,
в котором радует бессонница,
увидеть нежный облик твой.

И сквозь вуаль прозрачной видится,
небесный омут синих глаз,
и губ, соблазнов всех бесстыдница,
зовёт лететь в полночный час
к рукам, браслетами охваченным,
к груди припасть, как к жемчугам.
Познать всё то, что мной утрачено
и до конца остаться там...

Но мысль зовёт, что всё закончится,
придёт рассвет, вернёт зарю
и будет дробь сердечной конницы
строчить свой почерк поутру.
И станет всё опять по прежнему,
где расстоянья до мечты,
разделит явь, дождями здешними...
И кот мяучит у плиты...