Если очень захотелось
Вам побыть аэропланом
и летать под синим небом
разгоняя облака,
то наверно Вам придётся
быть (немного) в жизни странным,
может быть простым поэтом,
может стукнутым (слегка).

Может там, вдали от дома,
по следам метеоритов,
Вам захочется (наверно)
прогуляться в час ночной,
то пожалуй Вам придётся
быть (немножечко) побитым:
высота небес большая -
больно падать головой.

Больно падать, разбиваясь
о скалу гранитной скуки,
и быть может разобраться
в этой жизни не простой.
Что поэты все умеют
жить с любовью лишь в разлуке,
а семейные устои
для судьбы нужны иной.

Вот такая правда жизни
для (с винтом) аэропланов,
всем кому пришлось подняться
на простор небес седьмых,
обнаружили, что небо -
это просто дно стакана,
где плескалось наше море
ожиданий холостых.

Оттого ли нам (наверно)
всё мерещится повсюду,
тихой гавани стоянка
от просоленных штормов,
где на утро не придётся
вновь в ларёк сдавать посуду
и проветривать причалы
одиноких маяков

Рассчитать никто не сможет -
у поэтов нету плана.
И живётся, как придётся
им на матушке земле.
Потому, как в жизни этой
им не быть аэропланом,
а стоять в шкафу на полке
под дурацкой буквой "Пэ".