Ирония осеннего дождя...
Ирония осеннего дождя в том,
Что он барабанит, как ни странно
По окнам моей жизни неустанно
С упорством непреклонного вождя,
Что бунт посмел поднять против тирана.
Да я тиран! Я ненавижу осень!
И весь её народ. Он, подлый сброд себя
С деревьев грязным ветром сбросил
И к трону замка моего метёт свой
Прелый дух, что хуже мора косит.
Я в неприступности горячих батарей.
Маркиз Коньяк несёт на стенах стражу
И шлема, летней зелени, плюмажем,
Бросает вызов сырости аллей. Он
Молодец! Он всем ещё покажет!
Принцесса Муза вышивает гобелен
Стихов моих, наполненных весною.
И осени она не сдастся в плен,
Предпочитая обратиться в тлен,
Чем стать наложницей у ветра - воя.
И рыцари сошли с моих страниц,
На шлемах их цветут цветы и рифмы,
В которых оживают лета ритмы
На крыльях возвращающихся птиц,
И благодарственные их молитвы.
Я знаю, проиграем этот бой,
Тирана свергнут гнилью и трухою.
Его зима под снегом успокоит
Своей, врачующей тоску строкой,
Чтоб оживить, как Лазаря весною.
И я молю, как Бога эту осень,
Которой наплевать на Божий люд,
Подсыпать яд в одно из моих блюд,
Что на пирах поэтам раздают.
Яд мудреца. Его поэты просят.
И чашу горькую испив до дна,
Я прошепчу усталыми устами:
Друзья, я оставляю осень с вами.
Пусть в этом доме царствует она,
А я иду к другой. Увидимся весной.