Баламут
Тип произведения:
Авторское
Вот и бросил отчий дом; жизнь моя - дорога.
Я хотел тебе сказать много…
Много.
Много.
Но при встрече не по теме слов язык нарубит;
промолчит о том, что сердце любит…
Любит.
Любит!
Ждёшь ты чувств в речах, но я их источаю скупо,
будто опасаюсь тратить, - глупо.
Глупо.
Глупо.
Просто жизнь меня лупила, как в индийских фильмах.
Я скучаю по тебе сильно.
Сильно-сильно.
Я тяну к себе магнитом липкие ошибки.
Но тебе, как чукча предан - шибко.
Больно шибко.
Если годы оправдали - тут же снова судят.
Я бреду за счастьем в дали.
Счастье будет.
Будет!
Не хочу стать эпизодом, жалким и досадным.
Жди меня сквозь непогоды...
Ладно?
_ _ _
Я хотел тебе сказать много…
Много.
Много.
Но при встрече не по теме слов язык нарубит;
промолчит о том, что сердце любит…
Любит.
Любит!
Ждёшь ты чувств в речах, но я их источаю скупо,
будто опасаюсь тратить, - глупо.
Глупо.
Глупо.
Просто жизнь меня лупила, как в индийских фильмах.
Я скучаю по тебе сильно.
Сильно-сильно.
Я тяну к себе магнитом липкие ошибки.
Но тебе, как чукча предан - шибко.
Больно шибко.
Если годы оправдали - тут же снова судят.
Я бреду за счастьем в дали.
Счастье будет.
Будет!
Не хочу стать эпизодом, жалким и досадным.
Жди меня сквозь непогоды...
Ладно?
_ _ _
Нравится! Душевно и с теплом!