Прощай...

Прощай мой милый Прометей 
тебя любовь не доносила
осталась в памяти могила,
и та из белых лебедей.
Из птиц осеннего полёта
из взмаха белого крыла
из лилии, что не цвела 
из чувств красивого болота.

Прощай я улетаю вдали 
где радости синеет край 
и розовый краснеет рай
туда где не дают медали.
Там реку кроет серебром                                                                                                луна, пускай ненастоящим,
закат с другого краю пляшет
пунцово-призрачным огнём.