Ностальгия

… как воздух холоден. Кто это там, вдоль просек

прядёт-мотает – началось – неведомую нить?

Оранжевость рябин – вкраплением – меж сосен,

а скоро в красный цвет окрасятся они.

Приятен будет снег горбушкам косогоров,

как сырость с тощих крыл рябины отряхнут.

И белых кружев ветры нанесут,

что вяжут облака на горных склонах.

Всё честно, без утайки, потихоньку:

вода в логу светла, густеет хладом тишь.

На пражской улице скучаю я ребёнком

и оглянусь на: – Чо ты говоришь?..