Штормит, штормит в твоей квартире...
Штормит, штормит в твоей квартире,
А ведь не дале, чем вчера
В ней Апполон играл на лире,
Бедняга, с ночи до утра.
И охреневши от продлений,
Устало шаркая ногами,
В ней музы хриплым, сиплым пеньем,
С тобой страдали над стихами.
Стихи рвала ожесточённо,
Писала, вновь рвала в пылу.
Твой взгляд пустой и обречённый
Пугал кота, что выл в углу.
Ну что же от стихов ты хочешь?
Тебе пока вот - вот пятнадцать.
Что ты сумеешь напророчить?
В чём ты сумеешь разобраться?
Что хочешь ты поведать люду,
Что к жопе им привяжешь крылья?
Подашь им истинну на блюде,
Спасая жизнь их от бессилья,
Взирать на ту несправедливость,
Что их руками создаётся?
Что их тупая похотливость,
Любовью вечною зовётся?
Дитя наивного стремленья,
Дитя невинного страданья,
Твои напрасны сожаленья,
Твои понятны опозданья.
Ты опоздала быть пророком.
Ты опоздала быть блаженной.
Садись учить свои уроки.
А говорить со всей вселенной,
Тебе пожалуй рановато,
Ты не поймёшь её ответов.
Как их не понял я когда-то.
Не слушая чужих советов,
Пыхтя над гладкою бумагой,
Я лишь рождал в своих сонетах,
Любви - глубокие овраги
И смерть - дуэльных пистолетов.
Не стоит и тебе стесняться
Соплей и слёз твоих стихов.
Тебе пока вот - вот пятнадцать
И ты полна таких же снов.
Они мудрее иногда!
Пророка бестолку искать,
Когда в душе лишь пустота!
В свои пятнадцать она чище,
Светлее и честнее нас!
Цинизмом равнодушье дышит,
Отравлены сердцА сейчас.…