Обочина.
Тип произведения:
Авторское
Она стояла у обочины,
На вид - не больше двадцати,
Таким воробышком всклокоченным,
Молила взглядом подвезти.
Летят машины равнодушные,
Твой освещая силуэт,
Летят, хозяевам послушные,
Им до тебя и дела нет.
Кровоподтеками покрытая,
И в кровь закушенной губой,
Людьми и Богом позабытая,
Так что случилось тут с тобой?
Для наших дней дела привычные,
На дискотеке, что грустить?
А после мальчики приличные,
Уговорили прокатить.
Смеялась злобно, ночь изменщица,
И боль, и грязь, как жуткий сон,
А по квартире мама мечется
Не отпускает телефон.
Но вот покончено с вопросами,
Прервался твой надрывный плач,
Увидел поздно под колесами,
Невольный твой автопалач.
Уже не зябнут больше пальчики,
Шепнула маме ты: "Прости...",
А где-то там гарцуют мальчики
И предлагают подвезти.
На вид - не больше двадцати,
Таким воробышком всклокоченным,
Молила взглядом подвезти.
Летят машины равнодушные,
Твой освещая силуэт,
Летят, хозяевам послушные,
Им до тебя и дела нет.
Кровоподтеками покрытая,
И в кровь закушенной губой,
Людьми и Богом позабытая,
Так что случилось тут с тобой?
Для наших дней дела привычные,
На дискотеке, что грустить?
А после мальчики приличные,
Уговорили прокатить.
Смеялась злобно, ночь изменщица,
И боль, и грязь, как жуткий сон,
А по квартире мама мечется
Не отпускает телефон.
Но вот покончено с вопросами,
Прервался твой надрывный плач,
Увидел поздно под колесами,
Невольный твой автопалач.
Уже не зябнут больше пальчики,
Шепнула маме ты: "Прости...",
А где-то там гарцуют мальчики
И предлагают подвезти.
И все же. За такие вот движения