ОкнА, омытое стекло
дождём слезилось.
Вы говорили о былом,
что не случилось.
О наших встречах в темноте,
в тепле гостиниц,
О шоколадном фуэте
в сухом Мартини.

Мы были молоды тогда-
моложе вдвое.
Вы были замужем, а я...
а я с женою.
И наш случайный адюльтер
манил запретом.
Я был галантный кавалер
и был поэтом.

А вас кружил лукавый фавн
цветным ноктюрном,
провинциальный наш роман
весною шумной
писался с чистого листа
без правил слова.
Вы были молоды, а я
был Казанова.

Стоит на столике ночном
опять Мартини.
Вы говорили о былом
в моей квартире.
И дождь стучался по окну
нудящей дробью.
Вы наполняли грудь мою
своей любовью.

Свеча дрожала огоньком,
рисуя тени.
Вы отложили на потом
рассказов трели.
И под пружинный скрип дождя
вздыхали пылко.
Что с вами сделала одна...
вина бутылка...