Не надо!
Тип произведения:
Авторское
Не пишите про войну нам, не надо,
Кто не слышал свист шального снаряда,
Кто под пулями не принял присягу,
Видя смерть, не поднимался в атаку.
Уцелел, держась за женские юбки,
И не знает штыковой "мясорубки",
Рикошета в поцарапанной фляжке,
"Свой" патрон, что в потаенном кармашке.
Не пишите про войну нам, не надо,
Кто не знает крик и стон медсанбата,
И бинтов в крови набухшие ленты,
И друзей, разорванных на фрагменты.
Кто не знает запах смрадных пожарищ,
И забыл простое слово "товарищ",
Кровь не сдал, когда идет канонада,
У станка не падал в обморок, рядом.
Вы в землянке задушевно не пели,
Те, кто не был у врага на прицеле,
Присосавшись к знаменательным датам,
Не пишите про войну нам. Не надо!
Кто не слышал свист шального снаряда,
Кто под пулями не принял присягу,
Видя смерть, не поднимался в атаку.
Уцелел, держась за женские юбки,
И не знает штыковой "мясорубки",
Рикошета в поцарапанной фляжке,
"Свой" патрон, что в потаенном кармашке.
Не пишите про войну нам, не надо,
Кто не знает крик и стон медсанбата,
И бинтов в крови набухшие ленты,
И друзей, разорванных на фрагменты.
Кто не знает запах смрадных пожарищ,
И забыл простое слово "товарищ",
Кровь не сдал, когда идет канонада,
У станка не падал в обморок, рядом.
Вы в землянке задушевно не пели,
Те, кто не был у врага на прицеле,
Присосавшись к знаменательным датам,
Не пишите про войну нам. Не надо!
«Присосавшись к знаменательным датам,
Не пишите про войну нам. Не надо!»
Хорошо сказано. Тема Войны весьма деликатна, но эксплуатируют её без всякой жалости.
Мне дан приказ, иду вперёд.
Мне отчий дом ночами снится
И страх покоя не даёт.
Промёрзло тело под бушлатом,
В кармане скиснувший сухарь.
Я крою всех отборным матом,
Счищая с автомата гарь.
Я непогоду ненавижу,
И в этом чувстве с нею квит.
Дорожную взбивая жижу,
Я радуюсь, что не убит.
Я радуюсь, услышав пулю.
Свистит, так значит не моя.
Мои друзья навек уснули.
Пусть будет пухом им земля.
Могилы вам полусожённый,
Оплакивает старый клён.
Пусть похоронку вашим жёнам
Задержит местный почтальон.
Пусть не дадут за ваши муки
По плану выбранных наград.
Чтоб не снесли родные внуки
Награды те в торговый ряд.
Я руки омываю кровью
Своих друзей, своих врагов.
И Господу молитву молвлю
О всепрощении грехов.
Прости, прошу, прости Всевышний,
И нашу ярость успокой.
…На солнце погасают вспышки,
И нам дарован час иной.