Издать книгу

Ты поэт народной славой бредил?

Ты поэт народной славой бредил?
Тип произведения:
Авторское
Очень вежливы и тихи,
Делами замученные,
Жандармы его стихи
На память заучивали....
.... Он умел бумагу марать
     Под треск свечки!
     Ему было за что умирать
     У Чёрной речки.
                              Б.Окуджава " Счастливчик Пушкин".

Ты поэт народной славой бредил?
Вот миг славы! Прозвенел звонок.
Белый фаэтон к тебе не едет,
Едет к тебе " чёрный воронок".
Люди в форме - знатоки поэзии,
Сразу оценили твой талант.
Ты - кумир очередной репрессии.
Твой сосед - известный музыкант,
Тёмной ночью поиграл на трубке,
Телефона - словно на трубе.
Облизал довольно свои губки
И забыл навеки о тебе.
Ты, зажатый мощными локтями,
На губах кровище облизав,
Им в лицо стихи кидал горстями,
Пах предусмотрительно зажав.
Люди в форме, слушая молчали,
Наслаждаясь силою стиха.
Лишь поглубже локти запускали
Под твои дрожащие бока.
Но один, не выдержав накала,
Жарко тебе в ухо прошептал:
"Как приедем, начинай сначала,
Чтоб я всё подробней записал.
Сохраню я это для потомков,
Что родятся предков посмелей,
А тебе наградою котомка
И лет десять дальних лагерей".
И поэт, гордясь своей судьбою,
Еле слышно прошептал в ответ:
" Мы ещё увидимся с тобою,
Для родных сердец преграды нет.
Я вернусь, в стихах тебя прославлю,
Как хранителя моих идей.
Только вот..сознание теряю,
Ты скажи, чтоб ехали быстрей".
Но они успели. Записали
И стихи, и факты в протокол.
Он награду получил в финале,
А поэт в финале в лес ушёл.
Десять лет как вихрь пролетели,
Их поэт не пережил чуть - чуть.
А стихи в архиве папку грели,
Рифмами волнуя её грудь.
Слово было сдержанно однако
И стихи попали в новый мир.
В этом мире было всё  "инако",
В нём поэт посмертно, но кумир.
В биографии писали честно,
Чтоб потомки знали с века в век,
Что поэт остался неизвестным бы,
Если бы не в форме человек.
И идут они сквозь время рядом,
Им одна построена обитель - 
Жертве, чьи стихи для нас отрада,
Палачу, её стихов хранителю.
В этом есть иронии немного - 
Те, кто нас усердно распинают,
Нам дороже и родней намного,
Потому что лучше понимают.
Потому что ценят наши строки,
Шепчут их, нас провожая в бездну.
Мы поэты - бедные пророки,
Без поднявших камни, бесполезны.
 
P.S.
Это не рефлексия по Александру Сергеевичу, если что... Маё бес.граматное уже отрефлексировало по самое...
   Был такой малоизвестный и многоподзабытый поэт...
Вот две последние строчки из его стихотворения:
Я говорю: "Да здравствует история!"- 
И головою падаю под трактор.
    Как по мне, так посвящение всем певцам революции,которых она пережева....пережила. А стихи сохранились. И мы их читаем. Кто помнит конечно.Я так думаю, что если бы не Яша Блюмкин, то и экспедиция Рериха могла бы куда - то не туда зайти; если бы не Яша Агранов, Лилечка не пошла бы к Вождю с наследием Володеньки и не читали бы мы его стихи. По крайней мере в учебниках. Там сложно всё было и неоднозначно...
   А почему сюжет такой... Где-то то с 80-х и до " либеральных" стали выкидывать версии, что Блюмкин убил Есенина, Агранов устроил смерть Маяковского. Потом стали  писать, что это гон, так как между собой они были клятые  дружбаны...
   В общем и целом навеяло...)

+11
390
Написано легко, изящно. Молодец. thumbsup
08:53
+1
10:14
Трогательная, жизненная история не столь далёких времён! thumbsup
10:49
10:56
мощно и круто!
11:20
11:46
12:42
16:41
С удовольствием прочитал! thumbsup
17:52
00:12
Наслышан обо всём этом из верных источников ( не советских)… Спасибо за информацию. drink
00:14