говорят, мои стихи не хороши...
Говорят, мои стихи не хороши…
Не написаны в страданьях и глуши.
Отражают лишь поверхность Бытия.
И в них я совсем как будто и не я.
Ну, и что? Пишу их только для любви,
Чтобы снова редко улыбнулся ты.
Чтобы дух поднять твой смелый из глубин,
Бисер слов моих всем с поэтических вершин!
Не грусти. Прорвемся, ты поверь!
Не захлопывай перед мечтою дверь.
Пусть стихи мои совсем не хороши,
Я пишу их только для твоей души.
Не написаны в страданьях и глуши.
Отражают лишь поверхность Бытия.
И в них я совсем как будто и не я.
Ну, и что? Пишу их только для любви,
Чтобы снова редко улыбнулся ты.
Чтобы дух поднять твой смелый из глубин,
Бисер слов моих всем с поэтических вершин!
Не грусти. Прорвемся, ты поверь!
Не захлопывай перед мечтою дверь.
Пусть стихи мои совсем не хороши,
Я пишу их только для твоей души.
Кто «он»?.. не дед Пихто! Не конь в пальто!
«Он» — тот, кто все стихи мои читает,
А это, согласитесь, — кое-что!...
Это четверостишие я написала о своём муже, естественно!