Пандемическое...

Полной грудью тянешь воздух,
Выдыхаешь чётко рифмы.
По жаре ли, по  морозу,
Жизни прозу укротив, ты,

Повзрослев, придёшь к поэтам —
Графоман и рифмоплёт —
И они распнут за это
Поэтический помёт.

Ты дрожащими руками,
Сняв с креста свои стишки,
Назовёшь их дураками,
За обидные смешки.

Но писать не прекратишь ты,
И под сердцем звонким эхом,
Будет он чеканить рифмы,
Тот, кто алчет жить поэтом.

Ты его нигде не встретишь,
Не покажешь никому.
Для тебя он, точно — фетиш.
Миру — странности хомут.