душа, как улица, пуста...
Тип произведения:
Авторское
Я - пустая унылая улица -
Ни друзей у меня, ни врагов.
Пропуская сквозь себя прохожих,
Пугаюсь гулких шагов...
Я дождями грязь отмываю
После тех, кто по мне прошёл
И ветрами с мостовой я сметаю
Листья-след в один яркий костёр...
Подгоняю, бредущих в полуночи,
Жутким воем бродячих псов...
Не дано мне познать радость вечности,
Не увидеть цветных мне снов. ..
Что цветом кумача алеет в чаще,
В корзинку затолкаю пирожков
И маслица, что в крыночке — для счастья.…
Намарафечу ногти и глаза,
Ресницы удлиню, завью свой локон
И лёгкою походкой от бедра
Я устремлюсь к норе Серава Волка
сказала Клава вяло,
Щекою оперевшись о кулак.…
— Бывает жисть крутее сериала,
Да я о том, хде носють дамоф на руках.
Моя жиж жисть не стоит мемуароф,
Ни почестей, ни славы, ни наград.…
я вопросил у Клавы
В ответ услышал лишь одно:
— Да вот он гад!
— Который, Клав? Чи справа али слева?
А может тот, что пО центру стоит?
Вцепилась Клава в мой лощённый вид.
Я отбивался робко и не смело,
Но пОтуги напрасны были все
И брёл за Клавой я заиндевелый
По утренней прохладненькой росе.…
Делить пришлось заразу
(Я про текст)