Толстой
Тип произведения:
Юмор
Пробиваюсь сквозь черни слов,
На жёлто-белых листках томов.
Обливаюсь слезами я,
Бесконечно жалея себя.
И того, кто на строках живёт,
Также ревёт, орёт, грызёт.
И бесконечно рвёт стихи
(что написаны не ахти).
Врываюсь в чужие строки я,
Хватаю за грудки теребя.
Что ты пишешь? Хочу спросить!
Как рождается эта прыть?
Я ведь, также хочу, Толстой!
Подскажи мне, что делать с собой?
А не скажешь – я умру!
Ох, какую же я молю белиберду!
А может, так и пишется литература?
На чёрной зависти и тщеславии натуры?
А может, секрет уже мной раскрыт?
Как когда-то, древнейший палеолит…
Если так, тогда скажите,
Стишок этот купить не хотите?