моё искусство
Тип произведения:
Авторское
Моё искусство на стенах обоссут,
Музыку назовут ху*ней,
Поэтому я не стал артистом
И художником.
Я лишь слова мешаю,
Что в голове мне зуд,
То ли в кашу, то ли в суп,
У них становясь единственным заложником.
Я никого не окрылил сонетами,
Ни чьи не свёл с ума сердца романами,
И даже на едва не придушил стихом.
Я лишь неугомонно лезу к каждому с советами,
Крича о том, что у меня в груди бекон.
Я смотрю вниз и вижу темный космос с дальними планетами,
Поднимая взгляд, загадываю желание, глядя на бетон.
Перед глазами вспышки с яркими моментами,
Где подоконник - космодром.
Я сложил руки на груди, в пальцах зажав кометы,
Хрустнул челюстями и поджёг свой дом.
Занавески скрыли повешенное тело,
Занавески скрыты серым днём.
По радио передают дожди и пепел,
В шкафах стучатся голодные скелеты.
Звонит мама.
"Да. Привет. Алло. Нет.
Я не плачу, это всё помехи.
Завтра сильный ветер".
У скелетов слишком громкие беседы.
На кухне, на столе, остывает бред,
Я лежу в гостиной между двумя коврами,
Заменяя третий,
Хоть и у меня сегодня выходной.
Снова звонит телефон,
На рингтоне Сплин иль Летов,
На беззвучном дети за стеной.
Всё, чего добился, это:
Под окном в половине пятого,
Когда я весь мятый,
Орёт пьяная соседка,
Как резанная.
Невежливо
Ей отвечает сосед
С пятого, заикаясь,
О том, как её берёт нежно.
Вот это я понимаю:
Клали всем домом
На стандарты поэтического слога,
Как кафель.
Ну а я, как поэт,
Будто это моя работа,
Шлю их всех нахер.
И снова падаю
Между спален
Развалиной,
Как между декабрем и февралем январь.
Её запах вдыхая глубоко
Из памяти,
Словно ловлю от этого
Какой-то кайф.
Я задумался над тем, что мы как будто были стравлены,
Не понимаю почему любовью называют эту тварь.
Она мне вышибла мозги ударом с правой,
Я обещал хранить ей много наших тайн.
До дыр разъедает тело, словно у неё ежедневный пир.
Закрываю мысли пальцами и ничего не слышу.
Меня тихо призирает близкий мир,
А я его открыто ненавижу.
Тишина. Дождь с пеплом в комнате оставил след,
Жизнь - радость. Меня тянет блевать на этой карусели.
Смерть в окно комнаты фонарем направит свет.
Я ждал. Надел самый красивый смех, веселье.
Дом, комета, хруст,
Моё искусство на стенах обоссут,
Меня убьют мои же грабли.
Стакан на кухне,
Тот что с бредом,
Как и космос,
Пуст.
Из шкафа вытекают капли.
Птицы замолкли,
Музыка притихла,
Вероятно, выстрел.
Выдыхаясь,
Остановился пульс.
Перезагрузка жизни.
Знаешь,
Я старался,
Я учился.
Знаешь,
Ну
И пусть.
Музыку назовут ху*ней,
Поэтому я не стал артистом
И художником.
Я лишь слова мешаю,
Что в голове мне зуд,
То ли в кашу, то ли в суп,
У них становясь единственным заложником.
Я никого не окрылил сонетами,
Ни чьи не свёл с ума сердца романами,
И даже на едва не придушил стихом.
Я лишь неугомонно лезу к каждому с советами,
Крича о том, что у меня в груди бекон.
Я смотрю вниз и вижу темный космос с дальними планетами,
Поднимая взгляд, загадываю желание, глядя на бетон.
Перед глазами вспышки с яркими моментами,
Где подоконник - космодром.
Я сложил руки на груди, в пальцах зажав кометы,
Хрустнул челюстями и поджёг свой дом.
Занавески скрыли повешенное тело,
Занавески скрыты серым днём.
По радио передают дожди и пепел,
В шкафах стучатся голодные скелеты.
Звонит мама.
"Да. Привет. Алло. Нет.
Я не плачу, это всё помехи.
Завтра сильный ветер".
У скелетов слишком громкие беседы.
На кухне, на столе, остывает бред,
Я лежу в гостиной между двумя коврами,
Заменяя третий,
Хоть и у меня сегодня выходной.
Снова звонит телефон,
На рингтоне Сплин иль Летов,
На беззвучном дети за стеной.
Всё, чего добился, это:
Под окном в половине пятого,
Когда я весь мятый,
Орёт пьяная соседка,
Как резанная.
Невежливо
Ей отвечает сосед
С пятого, заикаясь,
О том, как её берёт нежно.
Вот это я понимаю:
Клали всем домом
На стандарты поэтического слога,
Как кафель.
Ну а я, как поэт,
Будто это моя работа,
Шлю их всех нахер.
И снова падаю
Между спален
Развалиной,
Как между декабрем и февралем январь.
Её запах вдыхая глубоко
Из памяти,
Словно ловлю от этого
Какой-то кайф.
Я задумался над тем, что мы как будто были стравлены,
Не понимаю почему любовью называют эту тварь.
Она мне вышибла мозги ударом с правой,
Я обещал хранить ей много наших тайн.
До дыр разъедает тело, словно у неё ежедневный пир.
Закрываю мысли пальцами и ничего не слышу.
Меня тихо призирает близкий мир,
А я его открыто ненавижу.
Тишина. Дождь с пеплом в комнате оставил след,
Жизнь - радость. Меня тянет блевать на этой карусели.
Смерть в окно комнаты фонарем направит свет.
Я ждал. Надел самый красивый смех, веселье.
Дом, комета, хруст,
Моё искусство на стенах обоссут,
Меня убьют мои же грабли.
Стакан на кухне,
Тот что с бредом,
Как и космос,
Пуст.
Из шкафа вытекают капли.
Птицы замолкли,
Музыка притихла,
Вероятно, выстрел.
Выдыхаясь,
Остановился пульс.
Перезагрузка жизни.
Знаешь,
Я старался,
Я учился.
Знаешь,
Ну
И пусть.
- 1 комментарий
Absienthe
19:24
