Спит ковыль, равнина дорогая
Тип произведения:
Авторское
***
Спит ковыль равнина дорогая….
Может я когда-нибудь пойму
От чего во мне тоска такая
К Родине и к дому моему
Словно я не длинною своею
Жизнью им ни разу не принес
В жертву свою собственную шею
С пеплами друзей и папирос.
Господи, какая незабудка
Расцветает у меня в груди-
И люблю всем сердцем до желудка
Осень и осину и дожди
И, наверно, Твоего ответа
Не дождусь ни в жизни, ни в году…
Только почему так много света
В облетевшем сердце и в саду
Спит ковыль равнина дорогая….
Может я когда-нибудь пойму
От чего во мне тоска такая
К Родине и к дому моему
Словно я не длинною своею
Жизнью им ни разу не принес
В жертву свою собственную шею
С пеплами друзей и папирос.
Господи, какая незабудка
Расцветает у меня в груди-
И люблю всем сердцем до желудка
Осень и осину и дожди
И, наверно, Твоего ответа
Не дождусь ни в жизни, ни в году…
Только почему так много света
В облетевшем сердце и в саду
Спит ковыль, равнина дорогая
И свинцовой тяжести полынь.
Никакая Родина другая
Не вольёт мне в грудь мою теплынь.
Неужели я не понимаю,
Неужели не вдыхал полынь;
Родина со мною не другая,
К ней во мне сердечная теплынь.
Я ведь человек такого сорта;
Дайте мне хорошую строку-
Я её воткну себе в аорту
И по этой строчке потеку.
Пробовал я это не однажды,
Даже научился для души
В реку раз войти, а выйти дважды
И метать в бегущего ножи.
А моя строка кому сгодица,
Кто ее почувствовать возьмёт,
Что живёт в поэте не убийца,
А солдат свой выполнивший долг.
Не бродить, не мять в кустах багряных
Лебеды и пропадать без сна
Не бывает строчек безымянных-
За любой поэт или страна