Художник
Тип произведения:
Авторское
Затуманенный разум художника,
Рисует картины в сознании.
Его мысли уходят прошлое,
Прошлое полно терзания.
Его рассудок колышется,
И руки тянутся к лезвию.
Он не верит, что что-то изменится,
Его мысли прекращают быть трезвыми.
Художник не верит и людям,
Поступки их не оправдывают.
Он желает смирения, а его снова судят,
На костре его картины сжигают.
Не интересуют ни деньги, ни время,
То что ценят все в своей жизни.
Для него это смрад гниения,
Его взгляд проходит сквозь призму.
Сквозь призму своего понимания,
Наблюдает за человеческим миром.
Интересное на холсте проявляя,
От того все картины серые.
С каждым днём тускнеют и краски,
Восприятие мира теряется.
С каждым днём меняются маски,
Его внутренний мир разрушается.
А художник все Мальборо курит,
Пьет тяжёлый, крепкий коньяк.
Засыпает дорожки дури,
И глотает таблетку, в которой мышьяк.
Рисует картины в сознании.
Его мысли уходят прошлое,
Прошлое полно терзания.
Его рассудок колышется,
И руки тянутся к лезвию.
Он не верит, что что-то изменится,
Его мысли прекращают быть трезвыми.
Художник не верит и людям,
Поступки их не оправдывают.
Он желает смирения, а его снова судят,
На костре его картины сжигают.
Не интересуют ни деньги, ни время,
То что ценят все в своей жизни.
Для него это смрад гниения,
Его взгляд проходит сквозь призму.
Сквозь призму своего понимания,
Наблюдает за человеческим миром.
Интересное на холсте проявляя,
От того все картины серые.
С каждым днём тускнеют и краски,
Восприятие мира теряется.
С каждым днём меняются маски,
Его внутренний мир разрушается.
А художник все Мальборо курит,
Пьет тяжёлый, крепкий коньяк.
Засыпает дорожки дури,
И глотает таблетку, в которой мышьяк.