На душе, как на улице слякотно,

беспросветная серость гнетёт.

Будто в омут душа слёту бряк на дно,

а сызмальства стремилась в полёт.

Довела межсезонья распутица,

вирус серой тоски поразил.

Нахлебавшись, душа так и крутится,

зарываясь в депрессии ил.

Баламутит пора межсезонная.

На тебя полагаюсь, Апрель.

Ты разбудишь лесную тишь сонную,

птиц озвучив любовную трель.

Позабуду хандру и бессонницу,

Угадать постараюсь мотив.

Пережил, наконец, непогодицу,

снова душу от ила отмыв.