Сидишь на цепи

Сейчас бы смотаться в лесок,
прощальных красот лицезреть:
кленовые кроны, как медь,
осенний богатый мазок.

Сидишь на цепи словно пёс,
глядишь сквозь потёки в окно.
Пиши или спи - всё равно
окажешься ты в мире грёз.

То каплет, то льётся с небес.
Сентябрь дождит каждый день.
Какая на улице хрень!
Как темень, сгущается стресс.

А лес? Что же, он подождёт.
Сентябрь имеет конец.
А небо пока, как свинец.
Хотя и октябрь не мёд.